Dorian.

Se veía sumida en uno de esos días en los que las paredes se quedaban pequeñas, la lluvia no coaccionaba sus ganas de verse fuera y aunque su burda creación literaria fuera escasa y nula no dejaba por ello de mal crearla.
Y era uno de esos días en los que lo malo eclipsaba a lo bueno, en el que las sonrisas se volvían falsas y la belleza se volvía una arpía. Y era uno de aquellos días en los que su mediocridad adyacente se convertía en secante de la inmundicia que rodeaba su hipocresía y su narcisismo de burdel barato.
Y no tenía ya remedio. Pensaba a veces que se había convertido en un Dorian Gray antagónico, versión femenina, con zapatos rojos de charol y bolso a juego. Lágrimas mal enjugadas y una sombra mal trazada en el ojo, enmarcando aún más la mugre que recubría ahora sus ojos que antaño brillaron con la inocencia incorrupta de la vanidad ingenua.

¡Y bien sabía que no había remedio ya!, que la cura imaginaria se había vuelto una quimera efímera subproducto alterno de su imaginación truncada y que estaba condenada a ser una falsa cuerda en un inepto mundo de locos.




Lo que le faltaba encontrar para convertirse en un perfecto plagio mal emulado del señor Gray era el reflejo de su alma descolorida y ajada por la maldad bien cubierta y la falsedad borracha de tanto alcohol metílico inyectado. Y creo recordar que los retazos sucios de su alma quedaron cosidos en aquellos textos mal escritos que la única luz que veían era la de esa vela que se proyectaba tan mortecina como su rostro desencajado al liberarse de su máscara.

Y tras soltar de golpe todo el opio mal fumado y una vez que la pluma había derramado soberbiamente la última gota de tinta sobre el papel sin firma, volvía a sonreír. Incluso pareció verse un hoyuelo detrás de la mueca.