La Bailarina sin zapatos.

Entre las claras calles de Cracovia se desliza la Bailarina sin zapatos. Ágil, da pequeños saltitos mientras anda, lo que hace que su pelo rubio dance. Empieza a llover, le gusta la lluvia, pero no cuando lleva un libro en la mano. Ha estado toda la tarde leyendo en una de las terrazas que se arremolinan en la Plaza Mayor; absorta, en la historia que la acompaña ahora. Es un cuento para niños, o eso pone, aunque a ella le parece muy serio y altamente autobiográfico. La mala del cuento nunca acaba bien y a ella siempre le tocaba ser la bruja malvada a la que todos odiaban cuando jugaba con las otras niñas de la guardería. Se acerca una tormenta. 'Genial', piensa con sarcasmo. Mientras va hacia Ninguna Parte y anda entre las calles contiguas a la plaza, otra cucharada de nostalgia se añade a su té amargo. Se queda mirando a unas escandalosas niñas que ríen y parlotean... le recuerdan tanto a ella y sus amigas... ¿Qué será de ellas? Algunas casadas, la mayoría con trabajo estable y su vida encarrilada, ¿y ella qué? Acaba de empezar en un sitio nuevo. El jefe es un amargado sin pelo y sus compañeras unas cotillas aburridas de sus estúpidas vidas. Menudo panorama... Le devuelve a la realidad un hombre que casi la arrolla al ir distraido hablando alto y rápidamente por el teléfono móvil, lo que le recuerda que ella también tiene uno. Lo saca del bolso y ve un mensaje nuevo de su hermana. Cena familiar esta noche. Pasa. Estarán todos y es demasiado para un solo día enfrentarse consigo misma y con su familia. Sus dedos, con las uñas que aún no ha conseguido dejar de morderse, se deslizan rápidamente sobre la pantalla del aparato. Tiene otros planes... miente. No tiene nada pensado para ningún día de su vida.

Los pies descalzos de la Bailarina sin zapatos le llevan a un recóndito bar con una llamativa fachada roja, en una estrecha callejuela. No ha estado antes, pero no le parece un mal lugar, su aspecto se antoja un tanto bohemio. Empuja suavemente el tirador metálico de la puerta de cristal, y se sienta en un taburete descolorido de la barra. Fuera ha empezado a diluviar, y con un gesto de desdén, se enrolla el pelo a un lado para escurrir el agua de lluvia. Mira su libro... ya de por sí maltratado por el tiempo, ahora casi descolorido. Algunas letras de la portada se han marchado. Lo deja en la barra. Pide un té de pomelo y resopla.

En la mesa mejor situada del local, está el Músico sin Musa. Es la tercera vez esta semana que le rechazan una actuación. Resopla justo a la vez que la Bailarina sin zapatos y rompe una partitura. La que creía su musa se ha ido con un aburrido hombre trajeado, que le ofrece la seguridad de poder pagar el alquiler a fin de mes. Ha cambiado el dinero por sus acordes. Él no tiene nada, solo una guitarra y un montón de papeles. Se lleva la mano a la cara en gesto de disgusto, pero cuando levanta la mirada se fija en la joven que está sentada en el taburete granate de la barra. Mueve los pies al compás de la música distorsionada que suena en el bar. Él sonríe. Decide acercarse a la barra para verla mejor.

Al lado de la taza, descansa el torturado libro. 'Vaya, señorita. Yo también tengo este libro y juraría que las letras eran doradas y el libro verde pistacho'. Ella se dispone a zanjar su intromisión con algo cortante, como hace siempre. Mejor dicho, como hacía siempre. Antes de ver las esmeraldas que el Músico sin Musa tiene para mirar sus ojos azules. No le salen las palabras. Se siente estúpida. Nunca un chico le había dejado sin aliento. Señala la tormenta de fuera y él la sonríe.
La invita a sentarse con él en la mesa de las magníficas vistas, aunque en su opinión, lo único que merece la pena ver está sentada en esa mesa.

Al cabo de un rato, salen del bar. Van riéndose y tambaleándose mientras andan.

El músico ya tiene musa, y la bailarina ha encontrado unos zapatos mejores que los que perdió. Van al baile de los Desencaminados. Él toca, ella baila. Es lo curioso de las tardes de lluvia. A algunos les parecen aburridas, pero a veces sirven para que almas desubicadas se encuentren entre la multitud.

Cogidos de la mano es más fácil ir contra corriente...



Dedicada a Paulina K.